Friday, April 03, 2009

BELE EUGENESIA


Bele, bele, va, estoy cantando pa mi gente…

Flechazos en la niebla más soleada, así llegan versiones y tergiversaos, así llegan verdades que nunca fueron lengüetadas, lo más fascista y radical de la conservación llega hoy a oídos de quien tiene boca, y los corazones se licuan entre dedos de puños que se autoahorcan.


Corría el año 2003, tierno verano de intrépida expedición, éramos 3 golosos de muy diversa índole, solo nos unía un mar cantábriko y una sospechosa idolatría por Michael Jackson y su pelvis cósmica; MIKI, RIKI Y TITO, así de arrechos nos recorrimos la vieja Europa, la de Sisi emperatriz y Mozart, de Leopoldo de Bélgica y esclusas en Holanda, sacamos la punta gustativa para lamer la aurora boreal en unos hielos noruegos que nunca anochecían y llegamos a la espuma muniquense, la Bavaria más bárbara cuando en carraca hecha tren de cercanías visitamos Dachau, el primer campo de concentración nazi construido por el partido sociata de Adolf, nos sentamos en las barracas y la mente volaba hacia las cámaras de gas y los incineradores, cada viga tenía una historia, cada pulga un antiguo dueño, cada pisada pesaba doble y cada imagen rasgaba el pecho como uña de Florence Griffith, era verdad lo de las pelis, lo de las pelis era lo de verdad;



Allá campo a sus anchas el Doctor Friedrich Rittmer, espectacular cirujano fervoroso de las corrientes eugenesistas que en esos tiempos tomaban fuerza, esta es, saltos y piruetas de laboratorio para demostrar tesistamente que hay razas superiores, y que hay que trabajar por la supremacía de una, la más fuerte, xq?
Xq la tierra no da pa tos ni para todos, como decía malthus, recursos asin asin, pero joder la gente, como conejos…alarma!
Pan para hoy y huevas de esturión para mañana, y bueno, entre discursos arios y corazones quebrados varios el Doctor, que ya apuntaba, decidió sacar el medicinova y probar...
Podrá el ser humano metabolizar agua del mar? Pásame un gitano!
Y crear siameses uniéndoles el pulmón? Chist, niño, echate un judío polaco!
Ya sé! Xq no probamos a inyectar tinta de color bonito en el iris a ver si conseguimos que ese kurdo parezca Paul merman? Venga, va, a ver ese kurdo, viene o no viene!
Y así se planto la eugenesia, una rama científica, de la canela en rama esotérica, de hay mejores y peores y hay que elegir entre el bien y el mal.
..hola, si? Es usted charles Darwin el evolucionista? Sí, que tal!

Lo importante no es ser el más listo ni el más fuerte, sino ser el que mejor se adapta a los cambios.
Eso contaba Carlos Darwin cuando vio que cada pinzón tenía un pico diferentemente adaptado según el tipo de fruta, semilla, cereal, insecto..del que se alimentara, pero tenían un origen común y se habían especializado, como las viejas ricas que se les hace la boca chiquita de comer canapés de foie, amén del botox, mientras los mecánicos más ebrios pueden imprimir a su mandíbula un diámetro de 20 centímetros para jalar presas de granja o muslos de chivo en salsa.Toc, toc! Si?
- Hola? Quién es?Euge…euge…nesia
- Ah, ya, vale, vale, pase, vamos a ver por donde ubicamos al ser humano en el origen de las especies para sus propósitosY así inicia su caminar el trotamundos conservacionista, a través de selectas sectas erectas de siestas, novatadas y otras fiestas.
Fue en Nueva York, Londres y Frankfurt donde se trenzaron grandes planes de control poblacional, donde la amenaza de gente pobre con taras genéticas y vulnerabilidad infecciosa metió miedo a los que pensaban ser mas, mejores, con legitimidad para ordenar y colocar el mapa libre de riesgos.
Así nacieron grandes movimientos como la Birdlife International Fundation, WWF y su amoroso oso panda o Conservacion Internacional, rugiendo motores gracias a donaciones de mecenas monopolistas y herederos de explotadores y librecambistas de esclavos, como nuestro famoso Rockefeller, con su gran edificio manhatanero y su pista de esquí sobre hielo para los risueños niños de santa Claus, gracias a Toyota y sus amigos de la perforación en plena amazonia, sus amigos de Unilever, quien destruye productos locales para copar cada minimercado del mundo con sus químicos y plásticos, gracias a…
El pergamino de extiende como alfombra roja de Teatro chino angelino, miles de ejemplos donde los grandes ecólogos del mundo recogen lemas y disparan a la conciencia, sin rascar donde pica solo se hace herida…pero quien quiere que maten ballenas? Greenpeace bordo, salvadores del mundo en la prensa, esa prensa que ellos, a través de sus magnates filántropos, controlan.
En México reforestaron con café, luego se lo birlaron, Starbucks andaba al acecho, en etiopia similar, en Bolivia pensaron que sacar a las comunidades de su tierra sería un buen plan para conservar el biodiverso bosque que los resguardaba y alimentaba.
En la costa californiana unos muchachos de cepa, de california india, Vivian de ballenear, pero les quitaron el sustento, primero les dejaron cazar 4 cetáceos al año, luego ninguna, y que alternativa les dieron?...se aceptan respuestas


Parece que el reluciente oro cada día es más estaño pintado con huevina podridaHay que tirar de piolet, GPS, taladro hidráulico e intuición sobrenatural para encontrar conciencias sin basura escondida, despertar al sol y oír bonitas palabras hoy resulta sospechoso, las grandes cruzadas por la naturaleza no valen, la naturaleza grita, estalla y habla, vocifera terremotos y escupe huracanes, pero no da más, se siente cansada y con ganas de dejarlo todo, como nos pasa a nosotros, sus micro organismos con sentimiento de todopoderosos, que luchamos hasta que dejamos de luchar
Se dejara de luchar? Si todos importamos, nunca se dejara de.



Wednesday, April 01, 2009

HIPO-GRITA


Hypocrit, hypocrit! Decía lyricsson en la cuarta línea de la séptima estrofa del segundo cambio de acorde en do blanquillo sostenido, sin diapasón, con desgarro, con aparente ligera mala hostia

Porque a quienes tanto mienten no les sabe mal el postre? Porque a los que se creen la mentira no se les atora el aperitivo? Porque todos están por encima del bien y el mal, todos estamos, mucho conde de Tolstoi, mucha guerra y mucha paz, mucha verga y poco más

Dicen desde hace ya unos cuantos brief reporting world goals development anual global heritage against poverty hunger and other diseases que país por país vamos bien, vamos a mejor, ya, Ecuador, va que se hunde en el mar para ahogarse feliz porque en la tierra se tambalea y cae como manatee sobre zancos, y en el aire se desploma porque le robaron las alas.

Ecuador se hunde porque se hunde, algunos amigos de lo ajeno entablaron buena amistad con visionarios del viejo continente y del nuevo incorregible, y les dieron un billete jugoso, grandes dineros, nació la deuda externa, coetánea de la caída del café y el maíz, el petróleo y otros souvenirs, y con ella los intereses acumulativos, que como bola de nieve en candanchu van engordando lo que era una pequeña astilla de hielo, y más grande, y menos recursos, y más hambre, y menos alumnos, y más inflable, y menos aires puros.

Ahora se ahoga, pero los sicarios saben cargar tambores como cobrar honores.

Pero vas a Quito, o vas a Guayaquil, adonde los policías te recomiendan ir, y ves grandes escaparates, blackberry parece el nombre de la calle, y sushi bar, y descapotable, y rolex y cohíbas, y gabanna y niños de cara embarrada que quitan el barro a zapatos para quedárselo ellos por unas cuantas monedas de dudosa canjeabilidad porque no les dejan entrar en las tiendas

Unos se aúpan al carro, pero no al tirado por buey o burro, como rogó la tierra que hiciéramos, no, es más Toyota que chevrolet, y se hacen consultores, financieros, las herencias pagan estudios, y los estudios hacen herencias, que pagaran estudios y asi sucesivamente

En el asfalto la envidia crece, la calle se inflama, la herida escuece, el reojo se revira y las tentaciones más aparecen que desaparecen




Hace 40 años Quito era tranquilo, pura seda mama, recovecos tersos por el centro histórico que te prendían al tranvía destartalado, y subían las cholas hacia la basílica con el guagua en un pañuelo anudado a su espalda, y los chuzos de pollo se vendían en las esquinas, donde repartían periódicos a poetas e intelectuales de vida sombría y enloquecedora, había pobreza pero no lo sabían, había miserias pero no eran, no había lujos, pero no sabían escribir la palabra lujo

Hoy llega el gringo a la estación de bus arropado a su mochila, con la cámara de fotos en la baja ingle y unos billetes en el fardo testicular, pa asegurar, una amiga quiteña monta en taxi, va a la vuelta de la esquina, pero porsiaca, y según cierra la puerta, llama a su amiga del alma, que la espera, y la dice el número de matrícula de su teki, con la voz bien alta, para que al taxista no se le ocurra hacer ninguna tontera en ningún descampao sediento de desgracias sin testigos

El viejito, antiguo Presidente de la Junta de Regantes, del Durán, barrio de extra-radio de Guayaquil, llama a la prensa, y llora ante la cámara para que la policía se pase algún rato por allá y saque a los niños del pegamento que cada noche asaltan al barrio entero amordazado en sus manos y baleado en su alma


Mucho pensamiento se me cuela en el bol del tiempo libre y nebuloso, porque se roba tanto? porque se atraca a inocentes? Porque se pegan tiros como se inflan globos en las ferias? Porque en botswana mueren y andas tranquilo pero en Quito casi comen pero te rozan la nuca los tiros?



Asaltan a Maite a la salida del supermercado, tres fumados con magnum, de plástico? Nadie quiere probar, la soban las tetas y el culo mientras la encañonan la sien izquierda, llora y se mea, grita el silencio más atrapado que jamás nadie dejo de escuchar, tenía un i-Pod, un celular con cámara de fotos, 7 dólares, el carnet de la biblioteca y una foto de su hermano pequeño en la cartera.

Tiraron la foto y el carnet se quedo medio pegado a él, como por arte de magia, aunque luego descubrió que fue porque se le había caído un poco de mantequilla en la cartera mientras desayunaba esa misma mañana

“El hambre mata y hace matar” –pensó- “bueno, lo venderán y al menos podrán dar de comer a los hijos durante un par de semanas…”

Días después, los tres fumados, de tez oscura y ojos achinados, bebían cerveza en una acera, el más chiquito de ellos simulaba los gestos de un batería en pleno concierto mientras los auriculares del i-Pod de Maite metaforizaban ser pendientes del futuro, los otros dos se divertían haciéndose fotos absurdas el uno al otro con el Motorola reportado en la denuncia




La renta per cápita del país, la media, sube, también el producto interno bruto, y las exportaciones, y el parque automotriz, y el número de empresas fusionadas, y el volumen de negocios y el numero de cosméticos en envases de 25 mililitros vendidos entre marzo y mayo.

El numero de casos de ingresos hospitalarios por empacho o indigestión sube, proporcional al número de amebas y parásitos que colonizan los estómagos vacios, que también suben
4 medio pobres mejor que 3 pobres y un rico que sube la media

No necesitar es no tener, no querer es no ver, pero ver, es necesitar

Esa peste que no sale de las cloacas sino del corazón humano no se llama pobreza, solo desigualdad



El último Informe del Banco Mundial acerca del Índice de Desarrollo Humano dice que Ecuador cada día esta mejor, y tiene razón, está al borde del colapso, que es cuando por fin los vientres rugientes despertaran y se comerán vivas las entrañas de quienes acumulan sin sentir

Moraleja? Me encantaba beber agua de las fuentes, hasta que tú empezaste a beber Nestea




Saturday, March 14, 2009

DIBUJANDO EL MUNDO

¿Qué nos proponemos? Pongamos que nos ponemos y aparte de mirar miramos, y aparte de mirarnos, nos vemos


Ayer me acercaba a una pantalla, con el sigilo miedoso del armario con espíritus pasados, mando en mano y corazón anestesiado, era la uno, la de toda la vida, la primera de España pero mejor avenida, era un debate, salía Jose Luis, que va de presidente, y en realidad es uno más, que parece bueno y sensato, pero no es ningún mago, es eso malo o bueno?

Eso es normal, para respetarle, para no ser su fan, igual al diván iba toda la porquería, ese grasa refrita que aunque más me aleje sigue siendo oída, no sé si decir la palabra crisis, catarsis o curiosidad sociológica, pero la gente armaba tremendo chiringuito, verano ibicenco, por impago de hipotecas, por desempleo eugenesista, era como un drama cómico, digo, una comedia dramática.

Dicen que no hay dinero, que no hay respaldo, que no hay flujos, todo se estanca, hay más miedo que puteo, todos a la calle, nadie compra, nadie pide, todos huyen, todos gritan, recuérdame con pavor, ese avión que cae desde las alturas peso plomo, los viajeros recién han visto la peli viven y ya afilan cuchillos para servirse primero, de pronto el arcángel san facebook, que es el que últimamente más vidas mantiene con vida, vegetal igual, hace caer al aeroplano en mansa laguna de cristalina agua, dos puertas de emergencia, todos se agolpan mientras el liquido conquista cada milímetro de moqueta, agua en tobillos, agua en rodillas, golpes y patadas, el pobre primo al que le tocaba abrir la escotilla se reduce a serrín, apaleado por el resto, no se respeta nada, niños por qué? ancianos, para qué? Mujeres, y a santo de qué?

Al final abren y la ola entra con bestial fuerza, todos mueren...

Luego despiertan, y han aterrizado plácidamente mientras se cierran las pantallitas que minutos antes han ofrecido Vicky Cristina Barcelona, entre cafés, croissants y duty free de innecesarios artículos para innecesarios momentos

Así va la crisis, todos montan en búfalo, al galope, gozan, estudian, trabajan y aspiran a más, compiten, dejan el corazón en casa pa que les quepa el móvil en el bolsillo del pecho, beben licor de importación, discuten de futbol internacional, chequean sus acciones en invertía.es, cambian de vaqueros cuando cambia la moda, van al cine a ver que echan, plantean esquiar aquí o allá, plantean comprar piso para alquilar o alquilar piso para poder comprar auto, hay cable en la tele, hay becas para todos, y todo para todos, también hay patéticos forwards de negritos con buitre a su espalda, y niña afgana, incluso con tiempo habrá manifa a favor de hezbola, o entrada pa los toros, todo para todos


Mientras tanto unos amigos han quedao en el parque para jugar una partida de rol, uno se pide Monsanto, el otro procter&gamble y el ultimo se queda con Merck&Co.

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Enfrente de ellos hay unos moros hediondos que aspiran pegamento, uno se llama Fadh y otro Laden, están jugando con el agua negra de un charco, sacan dedos como jugando a los chinos para ver quién se queda el crudo de quien

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Mientras tanto esos amigos deciden ir a buscar pelea, han dado el estirón pronto, tienen hermanos mayores que les defienden y la polla más gorda, y así van por el barrio, dando hostias sin horario, se quedan todo, nesquick, gillete, aspirina, l´oreal, oreo, pepsi, lay´s, helmans´s, antirretrovirales para paliar la vulnerabilidad que regala el sida, también el café de Vietnam y de colombia, el cuál mezclan, también pastas gallo, chocapic, smacks, bimbo, cadbury, sveltesse…
Ya, ya tienen casi todo, se hacen llamar agroalimentarias y farmacéuticas, llevan engominados flequillos en el pelo y engominados billetes en el saco, controlan y lo saben, así que viajan, a Frankfurt, chicago y Londres, desde donde pondrán los precios de los alimentos
-Hola, perdone, usted ha sembrado alguna vez en su vida?
-Yo no, por qué?
-Bueno, no sé, como le veía negociar el precio del maíz
-Ay mi hijo, tú debes ser tonto
-Como? Usted no se deja el lomo al sol? Entonces porque decide sobre la vida de las personas que si lo hacen?
-Yo es que soy comerciante, me fusiono y así gano
-Perdone, cuánto dinero tendría que pagarle para que usted se pasase 3 semanas reventándose la columna vertebral mientras le quema el sol, le revientan los pulmones los herbicidas y se le rajan las manos de gusanos para sacar 70 quintales de café?
-Yo? Eso? Ni por todo el oro del mundo, no jodas!
-Entonces, si eso no tiene precio, porque especula y hace que cada día valga menos?
-Ay mi hijo, tú debes ser tonto


Pasa la vida y me saluda, pa que no me quepa ya ninguna duda, las materias primas suben como Edmund Hillary, chuta, transgénicos, fungicidas, tractores hidráulicos con gotero incorporado…suben los precios pero el campesino cada día gana menos, mmm…interesante, entonces quien está ganando la diferencia?

Dejad que los niños sigan jugando en el parque
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No puedo pagar la hipoteca de mi chalet amueblado, y ahora qué hago? Inyectaran dinero a los bancos? Quienes? Otros por mí? Ah, no, que ese dinero también es mío, guay, Charito, vamos al ikea y luego al pull&bear
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Un paralitico hoy entra a clase por la rampa recién asfaltada, contento, sobrao, giran sus ruedas felices como noria de ferias, él no entiende de medidas estructurales de reajuste macroeconómico, es más, se la sopla, a mi también.
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-Coño, Paco, que tal ioputar? Como te va la vida? Saliste ya del talego o q? y que, que, te sodomizaron mucho por haber violado a la hija pequeña de Merceditas la tendera?
-Buah chaval, ni te imaginas, ya veras, en cuanto vea a Merceditas la reviento
-coño Paco, relaja que es mi hermana
-ah, es verdad, perdona, pero…oye, no tendrás por ahí un machete que me puedas prestar?
-No, hijo no! de eso nada, para qué? Para que vayas por ahí jodiendo y se lo claves a mi hermana en la boca del estomago hasta que se desangre? De eso nada, en todo caso te lo vendo!

Y así fue como 3 blanquitos asesinos, 2 árabes fetichistas, una pareja patética, una juventud adormecida en una hamaca perfumada, un cabeza de familia bróker, su hijo pequeño y dos viejos amigos de jerusalem dibujaron el mundo




Wednesday, January 21, 2009

11D (un dia quieracual)

Como loco, corro, corro, no me desmonto, corro, sprinto, no freno, no me detengo, me pregunto porque pero no tengo, y sigo, loco, como moto de motor para salirme del monton, para espantar el dolor, y no hay rastro, vuelo como globo, solo, solo corro y no me detengo.

Las aguas empiezan a embrutecerse, mares picados en aguajes del pacifico, entre tahiti y potosí conoci un lugar, alla puse mi iglú de adobe y decidi acampar, era ya muy pronto asi que nos quedamos fuera de casa para no descansar.

Galapastyler, vaya nombre, quien lo elegiría? He visto cosas peores en escaparates de droguerías; hoy revolucionario, hoy mercenario, hombre apuesto y de actos protocolarios, me levante pronto, como no debía acostumbrar, 6 am, y fui con pikachu a picar piedra, ha cambiado un pedregal por pintar un mural en un restaurante, el Miconia, donde debes pedir la comida a domicilio mientras supervisas los planos con el arquitecto. En el terreno hincamos codo, callos en manos y sol de equinoccio justiciero, chatarra y pelis porno entre la maleza, nauseas y ciática en cada giro de codo, que hacia biela con el riñon al jerez que me filtra los jugos de papaya.

Aun no eran las 8 y desayunamos pan con queso peligroso y jamon sospechoso, escuche el combate radial de boxeo entre el alcalde y la prefecta, es época de elecciones y Don King se frota el flequillo entre debate y puñete, luego rei, mas y mas, hasta que pikachu se fue a vomitar al jardín, lola la perra policía de barrio intentaba devolverle cada nausea desechada, y no lo consiguió, llegando al gran festival de bilis, ahí ha empezado el dia, diría.

En la oficina arden los papeles, no hay diesel para el aire acondicionado, un pinzon entra por la ventana y me saluda, pa que no me quepa ya ninguna duda, es un informe anual del tamaño de mi cabeza, redacto y remiro, resoplo y desubico cada idea que intenta posarse sobre el tapete, órdago a la chica que le dirían los que saben, unos que me enseñaron en un tren entre Atenas y tesalonika.

Soy el jefe, soy la secretaria, soy el de pesca, soy el de agricultura, soy la financiera y el de residuos, soy la puta y soy el del blog; asi que tengo que revisar y mandar a imprimir el boletín de los pescadores, sus cosucas, sus entrevistas, sus resultados de futbol, su, su…su madre o la mia, se juntan los astros y tengo que ir al banco, llevo chándal y el pelo no muy largo, hago cola y certifico un cheque, que yo autorizo y yo firmo, podría corromperme pero no se me ocurre hasta ahora que escribo esto, deposito en la cuenta de Stalin, que trabaja en la Unidad de Gestión Ambiental del Municipio de San Cristobal y esta en Guayaquil, dando un curso en la Caterpillar para manejar sistemas hidráulicos para prensar la basura y los recicleibols, le llamo y me llaman, le digo que ya esta, es pana, amigo, con el dormi en un charco disfrazado de hotel mi segunda noche en las islas.

Salgo pa fuera y aun es de dia, hago unas pruebas de color en la imprenta y voy a la cooperativa, me dan una cesta de navidad, pero esta vacia, pido facturas, piden cursos, pido fuego, se rien y me rio, en la calle mi bici vigila la puerta del cimei, donde cada noche se montan brigadas de búsqueda y captura de especies introducidas, ratas, perros, gatos y españoles.

Subo de nuevo, la loma asoma y mis suelas de goma no aguantan la broma, Alonso pasa con cara de fatiga, es soldador, chapista, tecnólogo de alimentos y ahora esta fabricando jabon casero en su cocina, lo monto en el rocinante con llantas y veo la preparada.

Me llaman del ingala, están los grandes, los jefes, gerente y toa la pesca, cámaras de televisión y demás charanga, hoy firmamos el convenio para que empiece el curso de buzos dive master para hijos de pescadores, para que puedan ser guias de la reserva marina, pa que no se cuajen tanto, pa que vean que hay otra cosa, pa eso y pa mas, vuelvo a casa, la bilis de pikachu levanta una ceja porque la mano ni puede, me cambio y salgo nuevo, ahora llevo pantalón de pana, alpargatas de monovar y camiseta amarilla de benzi, todo un diplomático, llega un carro y monto la bici encima, llego y suelto el discurso, firmo y doy la mano llena de grasa de la cadena de la bici, reimos, café y protocolo, como loco, corro, corro, no me desmonto, corro, sprinto, no freno, no me detengo, me pregunto porque pero no tengo, y sigo, loco, como moto de motor para salirme del monton, para espantar el dolor, y no hay rastro, vuelo como globo, solo, solo corro y no me detengo.

Hablo con Quito, nos revisan y pseudoaprueban el plan, seguimos hasta junio como queremos y preparamos la siguiente, me pongo contento, muevo el rabo y me sumerjo para dentro, contesto y me quejo, bebo con o sin sed, devuelvo, hablo con Isabela, donde están con la campaña de lobos marinos, les deseo suerte y tiro de 4 orejas, o sea, de las orejas de dos, vos sos? Le digo, y contesta que no, vamos, que nadie me toma por boss, y me gusta, colegueo tras la barra y luego todos juntos a la batalla.

La princesa llega de colocar balsas para lobos en el mar con la excavadora del ayuntamiento, otra llamada, es santa cruz, pim, pam, pum, curso de guias naturalistas, cerrado, una factura del aeropuerto para el centro de interpretación, la señora con el hijo sin pasaje de avión por ser galapagueño, cae un pitillo, el primero, pongome bañador y me meto en la orilla, un lobo macho aulla como chon en san martin, salgo y subo, como arroz con pollo mientras sudo, me seco la entrepierna, me echo pomada para los hongos y dejo que la tarde me pervierta

Charlo con ipade, que quieren cosas finas, en una mano el virus, en la otra la vacuna, me siento el mejor medico pero creo que mejor no doy una, mañana el sol no me pegara tanto en la nuca, y vuelta a quito, y vuelta ipade, como implementar un bachillerato de gestión ambiental, y lanzar la planta procesadora de frutas, viendo factibilidades, llamo a Guayaquil, y si, el centro de acopio ya es legal, solo queda comprar bacalao y filetear, coser y cantar? Ni hablar, muchísimo andado, muchisisisisimo por andar.

Vuelven con un cd, lo abro y gira, seria chinatown? Es la guía turística de la parte alta, esta hecha unos zorros, tachones en la pantalla con uñas de leones, tipex en plasma hasta que suene la alarma, fuera, cambios, esta noche en casa, esto es Galapagos baby, quien coño se cansa? Que pasa gasa? Un peloteo en la cancha?

No fallo, medias y venus soccer pro 2008, futbito dinamita, 3 contra 3 a toda la pista, sudando el iris y la cornea, vuelve y parla, charla, chusta y cola fría by the gargant; 10-0 sube la cuesta, dúchate y acuesta, te, mejor abro y miro la hoja en blanco, quiero correr y no contar algo, al final lo suelto, como un galgo lento perdido entra tanto dedo en mano como flauta de viento.








Días largos, toca malecón, paseo, ensalada, pollo reseco con aceite carbono 14 de cuando Keith Richards no parecía un sharpei, billar en paz, música suave, come on baby light my fire, suave, muy suave, sabanas y ponte en pie.

Monday, December 01, 2008

LA PERSONALIDAD SOLO VIENE SI HAY PERSONA

Para los que dudan y aspiran, hoy leía con saliva haciendo rapel por mi mentón que hay dos tipos de hombres, los que miran al mundo y se preguntan ¿Por qué? Y los que miran al mundo y se preguntan ¿Por qué no? Así surgen los días acá, en abanico, unos detrás de otro esperando asomar cuando gallos despiertan soles y lunas llegan tarde a casa y han de echar el aliento a Papa Sol y Mama Estela para demostrar su sobria noche.

Una noche de soltería por tramites burocráticos me dejo pronto en la cama, pollo asado cerca del mar y un tal Horacio el Negro Hernández que imprime jazz en la brisa como un mártir inmortal, billar encervezado y fotos cerca de mi frente, cada día mas sabia dice mi madre, cada día mas despejada dice mi espejo; hoy quería soñar que si se puede, que el circo ambulante es una realidad, que todos estaremos por ahí, con motio, ridículos, safont, yayi, gallipatero, piombo, bastard, muslitis, cicatro, mago, estrella Galicia, lobera, zatu, jaw, frio, vaga, piti, pika pika, molinillo…¿Por qué no?

El circo humanizado, con brincos y piruetas, bien de confeti, mascaras y garras de papel, rabos y colmillos de cartulina y corazones de praliné, y dar vueltas, desde las Urdes hasta la Cochinchina, robando ladrillos a muros para construir puentes, y contando la historia del rico que nada tiene y nada desea, la historia que nos deja contemplar lo que hay, por aprovechar y por imaginar, pues mientras la metafísica no nos deje saber, con pruebas, que en realidad no hay más que saber que lo sabible, y hasta que las religiones desistan de sacrificar sonrisas por deidades como el papel moneda, el cristo santísimo y el sexo drogado y todos giremos para venerar al sol, el agua, la tierra y los que la trabajan, habrá ideas, y habrá lucha



Habra lucha


Que mejor arma que el circo para contarle a quien le fue secuestrado el pensamiento que aún le queda el motor, el pecho de su corazón.





(E)

Un arte ESCRIBIENDO A CAPELA

Propongo un juego semántico para literatos, atento Alejandro Lopez Terán, cuando quieras, hoy tenemos 45 segundos para escribir un texto con las siguientes palabras

SOL, YUCA, VELA, TORTUGA, PLÁTANO, INDIA, ROCA, CALCETÍN, CIRCULO, FOTOGRAFÍA, SOMBREROS, PAPAYA, RADIO, LATA, PEZ, MUELLE, TRONCO, CASA, ACOLITAR Y CACA.



Resultado (ejemplo)

Sol y yuca a la luz de una vela, que se consume lenta como tortuga, en busca de plátano pseudomaduro a punto de caer, con todo el racimo, con esa forma de estalactita que tiene la India, donde parece que se van a caer del mapa, y luego llegas y les ves tan desenergizados que una roca ganaría al sprint, eso rima con calcetín? Viene por el frio, del que entra por su siete, en forma de circulo, absorbiendo cada ácaro al interior como si de escoba bajo alfombra fuese, imagínate la fotografía! Una fuente de percheros, sombreros y papayas que se miran tanto que se llegan a escuchar, como la radio, como las latas atadas al coche de los novios; se casaron al final? Don ave y doña pez, una zapatilla hizo de altar y un muelle de sacristán, en vez de arroz cayeron troncos, y fueron felices, sin casa, sin opciones de acolitar, pero con rico pastel de caca todas las noches para cenar. PD: Estoy como un trueno, bien estoy


La personalidad solo viene si hay persona, es decir alma y motor, o mejor, pensamientos y actos; cuando estos se asemejan, se convierten en ideas, y habiendo ideas, por ende, hay personalidad.


16 de octubre de 2008, como antaño, hoy dos años desde que pise por primera vez este refugio, islas sin atmosfera, que vinieron a ser mi despertar, estaban tan aisladas y afligidas que conseguí cerrar los ojos, para así poder ver.
Ya han pasado tantas cosas que ni mi pequeña taquígrafa mental da abasto con este tumulto de olas y vaivenes mareales, por eso a veces de noche tengo que encender la luz para poder ver mi oscuridad, y es que tremenda fatalidad vivir sin tiempo para esperar, aquí tampoco lo tengo mucho, pero lo tengo más, y me gusta ver que siempre estoy conmigo, nunca me dejo solo, será porque yo ya no soy yo, sino que aprendí a relamerme y ahora soy hibrido de tantos, tantas y demás especias sazonadoras que no me encuentro si no estáis todos cerca, igual os siento.

Para los que dudan y aspiran, hoy leía con saliva haciendo rapel por mi mentón que hay dos tipos de hombres, los que miran al mundo y se preguntan ¿Por qué? Y los que miran al mundo y se preguntan ¿Por qué no? Así surgen los días acá, en abanico, unos detrás de otro esperando asomar cuando gallos despiertan soles y lunas llegan tarde a casa y han de echar el aliento a Papa Sol y Mama Estela para demostrar su sobria noche.

Que mejor arma que el circo para contarle a quien le fue secuestrado el pensamiento que aún le queda el motor, el pecho de su corazón.




DONDE HAY HUMO...

Donde hay humo, siempre hay brasas, y donde brasas quedan hay opciones de hacer fogata; así nos embarcamos, todos, no faltaba nadie, los 3 del clan, tres hondas de David que salieron disparadas buscando su Goliat, cada uno por su lado, con su piedra y su cuero, pero que inevitablemente no iban muy lejos, pues el umbilical seguía manteniendo la boca cerrada y los ojos abiertos, juego para despiertos.

El era mago y venia de Vietnam, bajo a por tabaco y se subió unos rones, mientras, yo venía de unas islas con nombre de tortuga, trate de encontrar palomitas y casi me clavo unas cucharillas con crac fundido en papel albal, mientras el tercero, sosegado, tranquilo y pausado como es, había decidido quedarse en la ciudad inquieta, entre Atocha y Avenida América discurrían sus días hasta el reagrupe del clan, como glóbulos blancos, locos por proteger lo suyo, como el pingüino emperador, frenético por sacrificarse para salvar a los suyos.
Y por qué no? les pregunte, nadie contesto, simplemente se hizo, no había días, ni monedas en bolsillos, ni siquiera había plan…perdón, al menos teníamos una cosa “no tener plan”, y eso era una virtud, como negarlo. Se puso el Freestyle en marcha y decidimos ver como resultaba, habría algo mágico en algo cotidiano, seguro que sí, porque subir a las nubes para ver cositas cuando puedes ser cosita mirando las nubes?

Y de recto, con Irving, entre aljarafes y alcabalas, dejando que el agua mora discurriese por ultrasónicos sistemas hidráulicos que bien quisiera un plomero holandés, dejando que los leones descansasen de su jornada de caza, Al Jam´ra, o sea, La Roja, la de Granada, no la de Aragonés, y allí respiramos sin que nadie pudiese despedirnos, sin nada que comprar sin nada que vender, sin ingresos y sin gastos, haciendo de las cañas y tapas un paradigma de ahorro y hambruna que para bien quisiera algún asceta ermitaño que cotiza su plan de pensiones en los Alpes suizos.
Me gusto tanto que hasta removimos el carrete de la vida, y se puso el casete de mc de carretera al principio, con el primer single de camela y chiquitete en featuring por escucharse, charlando tanto que parecíamos seguir durmiendo a escasos 70 centímetros el uno del otro, es más, bajo a 60 la distancia.

Y porque no Córdoba, dicen que hay mucha marcha, sol, castañuelas, niñas guapas y mezquitas de respeto en el gueto, así el chikinterrail se convirtió en megafreestyle, nada por ver, nada por dejar de hacerlo, y tuvimos que volver a nuestras épicas, donde ya nos beso el suelo de Tesalonika o de Turín, donde las fuentes públicas se hacen aseos de primera, y la puesta de sol paralela a la descarga de pescado en muelle lisboeta es marco incomparable para gritar que todo, o casi nada, a veces lo es todo.


Ya paso, difuminado ya en recuerdos como que de guateques ochenteros, por irrepetible, por espíritu vivo, porque los federales quisieron identificar quienes dormían bajo mediopunteados arcos sefardís, porque volvieron los meandros de vino a marcaros el camino y sprintar para ir siempre un metro por delante del destino.

Ya son más 300 olas las q esta mañana me han golpeado Eustaquio, en este pelikan bay que me enseño como maestro en Casa de San Fernando sevillana, que me lanzo al estrellato mas anónimo, que me lanzo al bailar al compas de la canción que más te gusta, y surge que uno quiere saber de qué color son las paredes de los garajes camboyanos, y así se va, sin más despedida q lo q fue ese gran saludo, yo bajo mi sombrero al ropero de medio pelo que hay entre la vereda y el asfalto que cada día tapa mas los viejos caminos de tierra de este archipiélago loquero.





LUCHANDO A ABRAZOS

De iguana a rakero, de puerto a puerto

A veces es bueno mirar alrededor para poder verse a uno mismo, y aquí estoy yo hoy, viendo ilusión fuera para poder encontrarme ilusión por dentro, claro que de otro modo cualquiera diría que es sufrimiento o dolor, pero yo no lo veo, porque no lo siento…

Como puede ser eso? pasando un momento duro, suena tan trágico, tan trágico que sin duda tiene que haber hueco para la sonrisa, y yo que estoy tan lejos, y yo que tantas veces soy tan despegado, y yo que tantas veces me recrimino a mí mismo, y yo que ahora quiero darle un abrazo, y yo que ahora sonrío, porque me siento cerca…


Ando viendo miserias, ando viendo gente que no sabe leer, que no sabe lo que es una ducha, mucho menos un microondas, ando mirando y valorando, por eso mismo escape, para poder volver y sentir que la vida hay que lucharla mientras haya algo en el pecho que nos empuje a saltar, que nos empuje a saltar para que los que nos quieren salten con nosotros, para que los que queremos se alegren de vernos saltar, para que las cosas bonitas sean siempre más fuertes, altas, guapas y listas que las cosas feas…
Y así vivo yo con mi teoría de los vasos medio llenos en vez de medio vacios, hasta la última gota tiene sabor si pensamos que es la primera, todo está en luchar, en luchar como un esprínter cerca de la línea de meta, como un cubo subiendo por la polea de un pozo medio seco, luchar como en la guerra cuando se lucha por la paz…
Yo seguía pensando estos días como dibujar un abrazo con palabras y no daba con ello, entonces recordé el paso por un pueblito chiquito cerca de las colinas andinas, donde los niños se contentan con ser niños, allí, parado, viendo el paisaje, un niño me pido que le regalase un reloj, y yo que no tenía nada que darle me quede bastante frustrado, pensando, mirándole, y pensé ¿Por qué no? Así que cogí el boli de mi bandolera y echado palante, montañés como soy, le pinte un reloj en la muñeca…
El niño fuera de su asombro, porque no cabía en el, pues a pesar de ser chiquito no había manera, se fue como castañuela feliz a enseñárselo al resto de amigos que jugaban con una peonza carcomida por el desgaste de ser la única y oficial peonza de la aldea, iba ilusionado, mostrando el reloj a cuantos veía, les decía la hora, y todos le miraban con envidia compartida, comprendí algunas cosas, de nuevo, y es que para estar bien hay que luchar por estarlo…


Así me planto hoy yo aquí, queriendo que todos luchemos, que todos nos abracemos, que ese sea él y que que Ricardo sea Ricky, que se sepan cerca el uno del otro, y que sepan que si bien vivir es luchar, por suerte, luchar es vivir





TRASHUMANTES

Me trato bonito, no porque me quiera, sino porque soy, por lo menos, el 80% de mis padres, y eso lo merece, se alegra el día!


Paso octubre como nadie se esperaba, de forma contundente y reveladora, ahora sí parece que el póker es descubierto y ya sabiendo quien maneja las jarras podremos sospechar quienes van a brindar si es que se brinda, ya 2009 se acerca a las islas mas ilógicas e ingobernables, donde naturaleza y humanidad se separan, cada uno a su opuesto polo, mientras el resto del mundo piensa que aquí todo es interactivo, dedos punibles y tortugas gigantescas, pasan por al lado pero no se conocen, ingobernable! La tierra prometida, pero para quién?
Y siguen los españoles con el pico y la pala, cavilando, queriendo ser más y mejores pero sin saber aun si aquí se investiga para conservar mejor, o se intenta conservar para poder seguir investigando, donde el lujo mas rockfelleriano es necesario para deslumbrarse ante lo mas prístino, cocktails en barcos, gorras y crestas en sus fiestas, talonarios turísticos para sentirse rebeldes, sentirse cara a cara con la naturaleza virgen pero sin mancharse, es decir, humanizando lo realmente natural hasta llegar a creer que es realmente natural, como siempre, tener dinero para dinero para poder crear algo que al fin y al cabo ya estaba antes de ganar un solo centavo, así es la paradoja galapagueña, donde todos quieren desarrollo mientras los viejines no paran de gritar, con el límite de sus laringes geriatriquizadas, que antes se vivía mejor, que no existía el concepto de pobreza, y que si no hay sentimiento de carencia, entonces no hay necesidades.

Ahora ya empezó la carrera, y quien se puede volver atrás? Volvieron a caer en la trampa del oro y el cartón, donde si uno no es el mejor, entonces, nadie lo es, se acabo el sentido vital y el aprecio al resto.
Hace falta mancharse para ayudar a que se limpien los manchados, eso pensé siempre, por eso rufo como miura en despedida de soltero, porque sigo viendo cooperantes sin despeinarse, por eso no les hace falta mirar al espejo, falta? Perdón, por eso no quieren mirarse en el espejo, no vaya a ser que vean que cada persona es un mundo, y cada mundo, una palabra de 5 letras indescodificable, por eso los ríos de lava siguen dejando cenizas donde algún tiburón pensaba construir chalets, por eso la gente escupe en los logos y pone su polla en el hombro del simpático oso panda de WWF.



Un secreto trashumante? Vinieron unos, nuestros, estos, jefes de quito, con el escudo patria en una mano y en la otra la luna, dijeron cosas soberbias pero a esta hora no doy una, por eso costara pensar en el cuaderno mental que escribí, resumiendo, a los vagos y falsos, se les ve venir.
Dos meses hasta las uvas, sin llevarse a engaño, contrarreloj, a ver si el trato en el distrito sigue siendo cumplido por el submarino, destino santanderino.
Felicidades a marruecos, a Mozambique y a Camboya, felicidades a mis crápulas, que me montaron en globo y ahora vuelven en aladelta para acompañarme, os echaba de menos!
Felicidades a zatu de st. Pauli, porque esta alegre y alegrón, porque 26 es numero de quien sabe y no le hace falta preguntarse por qué.


BGJ, Buenaventura González Jiménez, o Zatu, o Leganés, o Mundi, o o o, cojones revueltos, eran 3 con 3 años y tres ideales, jugar, putear y reír, por eso cantábamos amante bandido en el patio de las ruedas, ahí llego maizón peteko y me saco una uña de cuajo con un neumático endemoniado, y llego OPR, Oscar Pombo Rivas, también leto, o cicatro entre el yo, entre yo y el, entre castilla hermida y las cachavas anda el juego, amante bandido, cojon revuelto, ahí estaba la triada calavera, con el babi de súper héroe americano a los hombros, con las cositas poco claras y las no-cositas tan poquito claras que daba gusto vivir.

Han pasado ya, 23 tambien, que es numero primo, de Fibonacchi, de medidas áureas, dicen, de la muñeca al codo hay la misma distancia que entre dedo gordo y talón, todo encaja, como puzle, como mister potato, como acordarme de ellos de a diario, y tener miedo al segundero que echa a cada uno para un lado, por suerte no tenemos de eso en casa, no han traído el pedido y en vez de lagrimas hay fiesta en el local, por eso me llevo de embraus en la última, y a la magdalena a nadar cioli, sin ton ni son, con las firmas que haga falta, hermanos de sangre, y así, tan fácil, tan queridos y de gratis, que bueno.




Monday, August 18, 2008

PRÁCTICAS DE CRÓNICAS DE GUERRA

Y ahora soy un forajido, este aeropuerto esta vacio aunque los sonidos cada vez son mas terribles, allá a lo lejos veo operarios de la Armada Nacional y de l defensa Civil, desarman pieza a pieza, tornillo a tornillo, un helicóptero del tamaño de mi casa para encajarlo en un avión que lleva ropa de camuflaje y hélices de licuadora industrial en el país de Gulliver.
Hace minutos pasaba una camilla ante mis ojos vidriosos reducidos a pusilánime mirada preescolar, subido encima un chico de quito, muerto, quemado por el sol como parrilla dominicana, inflado y cada vez más rígidas sus extremidades y descompuestos sus órganos en antaño vitales.

Galápagos se cuenta otra vida, aunque paradójicamente ya perdió la cuenta, porque aquí casi nadie lleva registros de nada, y es cierto, no les hace falta, saben que son muchos y eso basta, de momento, porque no hay nadie que cambie estas cosas para poder decir en un futuro “sirvió de algo, hemos registrado menos en 2031 que en 2030” y de ahí seguir mejorando.
Al noroeste del poblado isabeleño, decenas de kilómetros de lava se extienden por una superficie tan inhóspita que solo los mas aventurados osan cargar rifle y cantimplora para acertar a cazar chivos, porque el paraje acojona, lava que corta, huecos de lava que cortaba y levitaba hasta que se cayo, géiseres de azufre que convierten la imagen en un baile frenético de calderos y ollas express en barra libre de ebullición, hay que estar muy pilas para meterse y conseguir salir. Ahí se fueron hace una semana un grupillo de científicos aguerridos, de los de aquí, de los que se la juegan y viven de monitorear especies y calcular parámetros locos de calcular para ver si la fragilidad del ecosistema sigue haciendo su trabajo, especies en supervivencia segundo tras segundo.
Eran unos 10, monitoreaban iguanas terrestres cerca del Volcán Alcedo y se dispersaron un poco para abarcar mas aéreas, cada uno con su GPS, que en Galápagos (que en modo abreviado se escribe GPS) ya es un apéndice de trabajo, cualquier preparado lleva uno y lo maneja como zizou la pelota, a su antojo, para encontrarse y seguir vivo, porque aquí el juego esta en eso, y claro, se pone serio.Este quiteño póstumo que nombro se fue más allá y no supo regresar, su GPS tal vez fallo, las pilas, las coordenadas memorizadas, se le cayó, quien sabe, pero se perdió.
Después de 6 días de búsqueda en medio de un despliegue tipo armagedon pero sin barras ni estrellas apareció esta mañana la noticia como liebre en galgodromo, “lo han encontrado, esta vivo”, pasaron los minutos y de nuevo llamaron “no, perdón, esta muerto”.

Y a que viene esta macabra secuencia de exploradores e infortunios? Bueno, así anda Galápagos, árido y agresivo, de ahí cayeron tantos piratas, tantos presos queriendo escapar, tantos paseantes buscando la mejor foto y encontrando su final, así anda sin un sistema de gestión de riesgos, sin planes de contingencia, improvisando el rescue Freestyle que ni el mismísimo Nas en un micrófono de Brixton sabría clavar con semejante flow, de ahí que parezca más Miguel Ángel Muñoz en una versión española de 8 millas, con cada uno a su madre y a su madre, militares a decenas, otros con trajes del Parque Nacional, pescatas y Guías expertos, echando un ojo por aquí y por allá, con aeropuertos sin luces para poder despegar cuando a las 6 y media de la tarde la luna cubre todo el archipiélago sin concesiones, sin sistemas satelitales que sepan quien zarpo y a que hora debía regresar y no regreso, sin señalizaciones de referencia ni medios para instalarlos, así anda GPS.

Y es curioso, hace unas semanas venia un tipo de Quito, que venia de Madrid, que venia de Burgos, y que curiosamente es mi jefe, me contaba que quieren pedir fondos para gestión de riesgos en Galápagos, y yo, siempre tan confiado y sabelotodo me quede aterrorizado, no por la bondad o maldad de la idea, sino porque hubieran decidido en que trabajar sin siquiera haber preguntado, hoy casualmente beso con pasión a la casualidad, pues a veces parece que las necesidades y las manos tendidas se atraen magnéticamente sin que cocos pensantes tengan que forzar el movimiento, como polos opuestos pero complementarios, hoy, con mascarilla en la boca y guantes de forense, me entusiasma pensar en que me dejaran trabajar en lo que realmente hay que trabajar.


Y no, la avioneta sigue sin despegar mientras miro con frialdad los cohetes navideños que he comprado para que se le crucen los dedos al destino y a la dinamita no la de, como a Nas, por improvisar.

FUERTE APLAUSO PARA EL MAGO

Jalbin, jalberoso, mago, artista, confabulador de realidades, chico sin mas virtud que la virtud en si misma, hoy un homenaje, a su historia, que es mi historia, como la del amigo imaginario de quien sirve té a sus peluches, aquí la cuento.


Era noviembre de 2003, Ricardo llevaba unas gafas horribles de Torcuato marginado, vestia traje de chaqueta entre semana para camuflarse en una empresa auditora que solo alimentaba su recelo ante el sistema de consumo y artificialidades que la bolsa, los anuncios televisivos, los diviendos y los grandes márgenes industriales habían creado, odiaba su carrera de dirección y administración de empresas y estaba a punto de acabarla.
Alberto trabajaba en Michelin, les ayudaba con la logística mientras su compañera becaria se liaba con el jefe, aprendía cosas aunque no sabia muy bien para que, giraba la vista atrás cada rato que podia y solo veía desigualdad en las oportunidades de la gente, lo cual solo alimentaba su recelo ante el sistema de consumo y artificialidades que la bolsa, los anuncios televisivos, los diviendos y los grandes márgenes industriales habían creado, odiaba su carrera de economicas y estaba a punto de acabarla.
Puestos a acabar la universidad algunos quisieron homenajear tal hecho, por lo bien hecho o por el fin del huevonismo teorico antipractico, asi que pensaron que unos días en Punta Cana, quemándose la dermis y bailando mojitos con hielo servirían para gastar lo ganado durante las practicas y utilizar una de las ultimas oportunidades de pedir dinero a los progenitores dada la inminente llegada de la vida adulta emancipada, véase licenciatura. Ricardo y Alberto pensaron que Cuba seria mejor, pues allí la gente cuenta mas que las piscinas, que también las hay, y se fueron por otro lado, con algunos otros avispados. Cuba les dejo toda la risa, y el ron llenó y vacío los vasos mientras 15 desconocidos se hacían amigos oportuna e intensísimamente, además les dejo niños sin lápices y madres sin arroz, dejo fotografías llenas de ilusiones y fantasias que se perdían en un malecón despidiendo neumáticos-barco que huia de la mano dura y se creían eso del new deal americano y a tony montana en Miami haciendo de su a.k.a. 47 su tercera mano.
Volvieron de Cuba y decidieron, sin decírselo a la cara, ser amigos para siempre, ellos lo sentían pero no lo decían, porque no hacia falta, todavía.
Fueron a clase de esgrima durante algunos meses, lucharon florete en mano, y compartieron pizzas con el protagonista de C.S.I., finalmente se graduaron y decidieron seguir viendo cosas que aclarasen sus ganas de hacer cosas con ganas; asi se montaron en tren, con otros 6 titanes, y en 16 dias quisieron llegar hasta asia con las retinas al 101% y los corazones como bombonas de butano; vieron Gerona y Turin, Roma, Barcelona, Brindisi, Napoles, Florencia, Venecia, Korfu, Atenas, Tesalonika y decidieron subir clandestinamente en un vagon que les llevase a Estambul, soñaban con Estambul, veian los minaretes cantarines a mediatarde y no lo creían, era verdad, las especias, los aromas, era verdad, había otro mundo y en el vivía la gente todos los días, no solo aparecían para hacerse las fotos de los catalogos, no, era verdad, los burkas existían, y las leyes secas también, la religión era fuente de vida y muerte, y por eso quisieron acercarse a ella, y Ricardo y Alberto se adentraron un poco mas, contra consejos preventivos les dio por echar un vistazo y encontraron la alegría de la mentira, de ver que lo que se nos vende como malo, peligroso, extraño y evitable en realidad es maravilloso, pero nos atemoriza porque es diferente, y no saber manejarlo nos acongoja; amaron la sharia y a los omanes por un rato, también besaron el Corán y a los niños descalzos que se comen bombas de unos kurdos que ni siquiera saben quienes son, ni tampoco que están mueriendo en vida porque sus padres no los quieren, y los gasoeductos no pueden pasar por donde uno quiere, sino casi siempre por donde no se puede, y mas bombas, y mas alegría para Ricardo y Alberto, que veian un mundo de posibilidades ante sus ojos.
Debieron regresar y plantearse el futuro, chuuuuta!!! Como sentirser útil sin enfrascarse en un entorno aparentemente tan inútil, habrá que prepararse, nadie puede luchar sin armas, aunque sea la voz, que mejor sable que el poder de una garganta, asi que Ricardo se fue a Londres y Alberto se fue a Bristol, a 200 kilomteros de distancia, parlaban ingles con esperanza, el primero fregaba y servia cafes como un cosaco, el otro sacaba y guardaba playeras de la caja como una moto.
Llego el 20 de mayo de 2005, hacia 10 años del gol de mijatovic a la juventus, y cerca de leicester square ricardo miraba en internet publicidad con engaño…RIIIIIING!!!! De pronto una llamada, era su madre “Ricky, chiquitin, guapo, que has comido? Hace mucho frio? Iras bien tapado? Y que tal laura? Oye, mira a ver esto que seguro te interesa…bla, bla, bla… muak”, Ricardo miro una pagina, 2 plazas para trabajar en turquia en un poblado devastado por un terremoto…mmm…RIIIIING!!!! “jalber que pasa? Q haces? Mañana acaba el plazo, corre, coge las maletas que nos vamos”.
Y alla se plantaron, enseñaron el ingles que habían aprendido meses antes, y aprendieron que con un balón, dos bicis, un rollo de kebap y un lago se puede ser feliz, se puede vivir de verdad, viviendo, llenando globos con harina y pintando cara de palo a huevos pirata, haciendo flores españolas con pajitas otomanas y con hispanas flores, otomanas pajas. Soñaron juntos, durmiendo en un suelo prefabricado de lagartos, hicieron beber calimocho a un alcalde sin saberlo y propusieron seguir mirando más allá de donde se les había dicho que podían hacerlo.
Por eso deshielaron el rigor abstemio musulman y decidieron coger un avión, sin visado, tuvieron que pedir al piloto que esperara, y finalmente aterrizar en Nueva Delhi, con dinero inagradeciblemente prestado y ganas locas para prestar a quien quisiera animarse y empujar carros atascados, de este a oeste, dos mochilas y un galón de moscas en la boca, así recorrieron India, el país de los vivos murientes, zombies invertidos que hacían sus urbanizaciones de cartones adosados en las aceras imaginarias que resguardaban serpientes encantadas de plástico, monos antropófagos, marmitas de opio en ebullición, camellos sin joroba, deformaciones como si de una franquicia de Chernobyll se tratara, se llenaron de barro y durmieron empotrados entre maletas y vacas sagradas golpeadas, cayeron al Ganges para purificarse y abrazaron a leprosos que vendían sus extremidades pendientes de un hilo, cabalgaron en elefante y vieron obras por amor al arte y por arte al amor.
Sus caminos ya entrelazados les pedían nomas avanzar, y en Madrid se enfundaron tremendos portafolios, llenos de zapatillas cósmicas y mentes noria, pero vacias de bacterias con titulitis y diplomalaxis, su rabo entre las perinas y sus manos en un torno de barro pensando en la mejor forma de moldear su entusiasmo, las saetas del reloj les sujetaban con tanta fuerza que septiembre de 2005 parecia un suspiro en el muro de las lagrimas y un llanto en el puente de los suspiros, entonces se miraron el bolsillo y encontraron un agujero, esquivando un huevo se encontraron con un par de monedas de buen agüero, y en un ciber se dejaron las migrañas y las falanges, estaban juntos, como después y como antes, y eso parecía valer mas que cualquier otra oportunidad concedida o por concederse.
Se repitio la historia, pero al revés RIIIIING!!!! “ricky que pasa? Q haces? Mañana acaba el plazo, corre, coge las maletas que nos vamos” y de nuevo nos plantamos; Master en Cooperación al Desarrollo, ven Jal, mi casa es tu casa, y con una diferencia de 70 centimetros entre cama y cama pasaron estos dos saltimbanquis el año, con croquetas segovianas y conejo santanderino, compartiendo baño, libros y encartonado vino.
Ricardo se había apuntado a la UNED durante su locura por Londres y empezaba segundo de psicología, consiguió un trabajo en las mañanas con Intermon Oxfam y entre vaho y libros de Fnac pasaba las mañanas en la calle Preciados concienciando a la gente de la responsabilidad que tenemos todas las personas por reequilibrar lo que injustamente se ha robado a casi un 70% de la población mundial, las oportunidades de elegir que hacer y como hacerlo. Estudiaba francés antes de comer y luego cogía un autobús hasta la ciudad universitaria donde se quedaba boquiabierto escuchando lo que había detrás del telon del escenario que el siempre había visto, y quiso entrar. De jueves a sábado por las noches ponía y fregaba copas a gente de bien en un sitio de bien.
Alberto se había apuntado a la UNED ese año y empezaba antropología, consiguió un trabajo en las mañanas con Intermon Oxfam y entre vaho y libros de Fnac pasaba las mañanas en la calle Preciados concienciando a la gente de la responsabilidad que tenemos todas las personas por reequilibrar lo que injustamente se ha robado a casi un 70% de la población mundial, las oportunidades de elegir que hacer y como hacerlo. Daba clases de tenis los fines de semana en segovia y cada tarde cogía un autobús hasta la ciudad universitaria donde se quedaba boquiabierto escuchando lo que había detrás del telon del escenario que el siempre había visto, y quiso entrar.
Llego junio de 2006 y ya se sintieron heman y skeletor en versión buena, sus vidas parecían estar predestinadas a algo, algo chulo y bonito, tal vez no importante y trascendental, pero si atrayente y por eso querían descubrirlo. Les llamaron de una ONG, , les querían a los 2, coincidencia o coincidencia, pasaron unas semanas conteando facturas y haciendo agujeritos en papeles para archivar sin que nadie les preguntase para que mas servían, nadie les pagaba, asi que siguieron con el tenis y la barra etílica. Agroconsulting llamo a Ricardo, le querían para evaluar proyectos de cooperación al Desarrollo en las Rozas, Ayuda en Acción llamo a Alberto, le querían para gestionar los recursos humanos cerca de la habitación que compartían.
Alberto tiene un despertar horrible y Ricardo se levanta bailarin y trueno, juntos en el metro a las 7h20 AM Alberto legañeaba el periódico mientras Ricardo le tostaba los chifles auditivos con historias y saltos, a la 7h50 AM Alberto arrancaba su primera sonrisa, y juntos reian hasta que Alberto apagaba la lamparilla de noche porque Ricardo se había quedado dormido mientras charlaban.
Algunos meses atrás habían hecho la comida juntos, pusieron toda la ilusión y pillería que tenian para que el INJUVE y la AECID pensaran que valían para lo que buscaban mientras ellos sabían que lo que ellos querían hacer seria tremendo aunque para ello tuvieran que decir saber de otras muchas cosas. Se escapaban del trabajo y se veian en la cola del INEM entre gente con miopías estratosféricas, chándal, pan bajo el brazo y una madre esperándoles en casa para comer viendo tele en la cocina. Ricardo dijo que sabia hacer de todo, porque no sabia pero estaba seguro de poder aprenderlo muy rápido, enfrente tenia mucha gente, una sola plaza para todos los que aplicaban. Alberto dijo que no sabia hacer tantas cosas, aunque en realidad sabia lo mismo que Ricardo, y enfrente suyo también muchísima gente para pocas plazas. Las opciones eran remotas como la UEFA para el Racing o las Olimpiadas para Madrid, pero parecía que la vida dependía de ello, aun asi, pensaron opciones, siempre de la mano, la fuerza de su suma seguía pareciendo mas fuerte que el resto de opciones.
Llegaron a un acuerdo, y dijo Ricardo “Mira Jalber, esto esta jodidisimo, y yo confio, la plena, confio total, en los dos, pero creo que nos debemos algo (ver primeras líneas del quinto parrafo), te propongo un trato, o nos vamos los dos o ninguno, y si solo se va uno, se lleva al otro y nos repartimos el sueldo para que el otro este ayudándole e inventando nuevos sueños y nuevas manos tendidas para los que necesitan una cuerda que les saque y una pala para que les empujen”. Este pacto paralizo el mundo y las conexiones telefónicas, tanto que en unas semanas quedaban los dos entre los tres finalistas de cada plaza, solo hacia falta ser ellos mismos y que la penosa dicción de Ricardo y los nervios escénicos de Alberto no les traicionasen, no lo hicieron y un lunes no cualquiera Alberto interrumpía la lectura de marca con pincho de tortilla de Ricardo y le decía que se iba a Vietnam, Ricardo conto las gotas de sudor hasta llegar a múltiplos de mil y se entero de que se iba a las Islas Galápagos de Ecuador.
Se dieron un abrazo y se quisieron seguir queriendo, pusieron un par de tablones sobre una plataforma de cemento y se prometieron con la pupila reencontrarse con cañas de bambu y troncos de garua en el futuro para seguir intentado crear oportunidades, para entender desigualdades y contar a la gente que la madre tierra dijo al hombre que cogiera lo que quisiera pero que nada era suyo, y que fue entonces cuando se trazaron fronteras, cosméticos con hidrocarburos, guerras, bosques por madereras, petroleras, papeleras, reality shows, los transgénicos y otras peleas.
9 meses después volvieron a verse, Malasaña les acogió como madre a yonki arrepentido, se contaron y contaronse, muy pocos seguían, pero a ellos les querían, mas y mejor, y volvían, Vietnam y Galapagos susurraban que querían tipos con energía, y ellos que siempre fueron de llegar tarde a casa, tenían toda la que se les pedia.
Hoy hace 2 años que se saltaban el turno en la cola del INEM y falsificaban su numero de afiliación social, hoy Alberto esta en Cochabamba boliviana visitando a su hermana y Ricardo en una mesa de cedro en la isla Isabela recordando con nostalgia alegre el futuro que juntos les espera y el pasado que siempre les añora.



Machu Picchu ve crecer a sus chavalones, el mago y el pillo, como Cantabria al Ebro y Segovia al cochinillo

Saturday, August 16, 2008

FERMÍN Y LAS OLAS SIN ESPUMA

Era tan tarde y tenia tan poco sueño que pensó tumbarse a cansarse un poco hasta que le entrara la soñera y entonces si, salir a saltar. Era un dia medio raro, el viento tiraba como dos forzudos de circo, cada uno hacia un lado de la cuerda para demostrar al publico cual de los dos es mas fuerte, o mas bruto, o mas mañoso, mas algo, que es lo importante en la vida, bueno, al menos eso pensaba Fermin, que era distraído y pensante, abstraído y ausente, su infancia ayudaba tan poco como su precoz vejera.
Enfrente de sus ojos una ventana y enfrente de esta unos ojos, que miraban los lechos rocosos que habitaban la playa desde hacia tantos miles de años como conos y bastones tenia el para verlo. Nunca se había preguntado porque coño le gustaba tanto contemplar la nada y sentir un todo, aunque paradójicamente si era consciente de llevar años viendo el todo y no sintiendo absolutamente nada más que la esencia del vacio, que es algo, pero según el, poco, al menos insuficiente.
Su camiseta desvencijada de aspecto neohippy coincidia en colores con la cenefa sobre la ventana, de tonos tan pastelosos que daba la sensación de haber contratado a los osos amorosos como aparejadores del lugar, con todo, no se sentía del todo incomodo en aquel ambiente enrarecidamente infantil, le hacia sentir mas protegido de lo que su camiseta aparentaba pedir, pero igual, se sentía bien aunque eso le crease diversas y paradójicas paranoias mentales y manuales, pues la vergüenza que inundaba sus ganas cada vez que una chica presuponía ser invitada a pasar a la habitación lo había arrastrado a un circulo catastrófico de masturbación sin mas deseo que el refugio de sus apetencias, cada dia mas difusas y prediseñadas.
Abajo yacían en formol los cuerpos inertes de sus abuelos en tinas de metro y medio de largo por medio metro de ancho, junto al monociclo donde su padre pasaba las horas vivas haciendo malabarismos con boliches imaginarios de colores reales, yyyyyupa!!! Se oia con una cadencia constante, 40 segundos, exacto el tiempo que le daba en intentar hacer tres pases seguidos entre manos, ver caer los boliches a la moqueta de estruendoso e inexplicable color malva, apoyar el monociclo sobre los márgenes de la escalera, descender con apoyo del perchero y recogerlas ficticiamente del suelo para volver a comenzar la operación con algunos miligramos más de ilusión que la ocasión inmediatamente anterior.
No tenia ninguna historia que contar, asi que Fermin echo mano de la trenca bohemia que recién habia robado la noche anterior del ropero del club de jazz donde trabajaba, y salió por la puerta con unos aires de James Dean tan ridículos como empoderantes, presiono el botón de subida del montacargas, y es que siempre pensó que este era mas seguro que el viejo ascensor de cedro con cristaleras que vislumbraban cada piso a medida que bajaba, y espero rigurosamente su llegada mientras oia repetidos “yyyyyupa!” desde el interior del inmueble y repasaba sus bolsillos mentalmente, seguro de llevar las llaves de casa y un bolígrafo inspirador.
Nobody knows, nobody cares if i´m blue, tarareaba silenciosamente mientras los cascos de su walkman presentaban a Leon Redbone y a Fermin como si de una cita a ciegas se tratara, y bueno, si, le gustaba lo que oia, aunque le dio cierta sensación de estar leyendo un folleto de balnearios a módicos precios de infarto en las sala de espera de un dentista con ganas de ver caries donde no las hubiera y asi hacer el agosto para llevarse unos días a la amante oxigenda y plasticosa que había conocido dos semanas antes al balneario ese que promocionaban los folletos que leia en la sala de espera cuando no había clientes ni tertulia taurina en la radio; aun asi Fermin no paso de canción, no encontró motivación suficiente para adelantar los hechos, pues tenia todo el tiempo del mundo, pensó, de su mundo, sabia que el tiempo era lo único que no se acababa y llevaba días con un pensamiento obsesivo y atrayente, había escuchado que el tiempo era algo fijo, estatico, y por lo tanto no era ni finito ni infinito, simplemente incuantificable, y que está creado por las personas, pero que son estas las que se desplazan y se mueven como astronautas sin gravedad a través del tiempo, no el tiempo el que discurre como un rio mientras nosotros quedamos clavados contemplándolo durante ese breve instante en el que pasa por nuestras vidas marcando el inicio y el fin como si de una carrera ciclista a su paso por un pequeño poblado en la sierra manchega se tratara; por ello había decidido vivir mas desatado que nunca, había pensado vivir sabiendo que la muerte era parte de la vida, y por lo tanto temerla era tan ridículo y carente de sentido como suicidarse, con todas las posibilidades que ofrece un cuerpo vivo! consciente de sus movimientos locomotrices, con tantos besos por dar y tantos segundos, cada uno de ellos una autentica eternidad según el prisma, para envalentonarse y definitivamente confesar a su madre que odiaba la cenefa de colores pastel, y reclamar que quería paralelizar la decoración de su cuarto a su edad biológica aunque para ello tuviera que poner mapas del mundo en la pared y desechar los viejos he-man de la estantería; despues comenzaba a soñar en que ese seria el despertar del puma, que invitaría a chicas a destajo, y que haría de cada segundo un beso, y de cada beso un instante vivido, no ganado a la vida, no, nada de eso, el no veía la razón para luchar contra ella, con todo lo que la amaba, simplemente un instante a compartir con la vida, solos los dos, Fermin y vida, al fin y al cabo se parecían bastante, pues se sentían ambos especiales y pese a las divagaciones ambos dos eran unos grandes incomprendidos sociales, ni siquiera parecían saber explicarse a si mismos de que se trataban y que pretendían, con la diferencia de que la vida nunca se preguntaba cosas como “que pretendo?” pues entendía que eso eran cosas de humanos, obsesionados por cuestionarse las cosas y disfrazar casi todo con raros signos arbitrarios y códigos uniformes y aburridos para hablar de cosas como visión, misión, objetivos, metas y conclusiones.




BUFFFF CUANDO SUELTO EL MATERIAL


Bufff, Ahora si que si, my friend, entonamos, motores de lanchas con puentes de mando, orillera la vista, de este al otro sinfín confinado, entre rocas de lava y algún que otro gavioto en mal estado, la brisa como mantequilla en peine, de brazos a empeine, de entrepierna al viejo ufano que saca matojos de la arena con una guadaña de la posguerra, la que hubo con Peru, pero ningún galapagueño se dio por aludido, asi es la vida en Isabela, sin alusiones ni muchas ni pocas ilusiones, con hamacas impertérritas, con olas cansinas que nunca se paran a mirar el horizonte, que para ellas es la montaña y no el final del vaso con mar que nosotros miramos, con una mano sombra en la frente y la otra en la cadera, será verdad que no se entera, esta isla y este poblado, de todo el pocotón de luces, sonidos, consumos y residuos que se esparcen por ahí al lado, el mundo que toca a su puerta, pero viven bien y nunca contestan, porque cuando siquiera un poco entreabren la mirilla, ssssiuf!!! Desborde con levadura, entran carteles, chanclas con calcetines, tiroteos en directo, radares antimisiles, perforadores de papeles, tractores sin freno, dioxinas en cosméticos y dinero que arde, que quema, que atrae, como anillo en mordor.

Que hacer si tantos y tantos quieren abrir esa mirilla? Ayudar con el hall, para que no haya tropel en el salón, ver como dosificar sin que la isla encantada quede atrapada por el desencanto del que huyen los que la visitan.


Me siento en una terraza, y nada me ajetrea la mente, estoy como un tigre benghali pensando en su presa durante la siesta ilesa de quien tiene todo listo para poner la mesa, esa que lleva tiempo planificando su autosorpresa, para ser mas sabrosa al final, para no dar palos de ciego en esta locomotora de cooperación internacional, que cada día mejora, y entiende, y comunifica el sentido para que la lógica reviente a hostias a la ambición y las ganas de estampar logos para tapar desastres y contraprudencias.


Antes me creía q solo nosotros lo hacíamos bien, luego pensé que igual, que solo nosotros lo hacíamos bien y que además no quería enterarme de si los otros lo empezaban a dejar de hacer mal, porque sentía mi egolatría escalofriada, hoy no, de un tiempo atrás no, quiero ver lo que veo, que todos mejoran y quieren mejorar, unos mas y otros menos, que nosotros también tenemos mucho por arrancar, pues hay buenas boyas pero para flotar hay que conocer y respetar el mar.

LA NANCY

Sintiendo una extraña melancolía por el futuro devenir de este bol en forma de blog donde se curten los camarones galapagueños con las nostalgias rakeras, hoy tengo a BBKing en la cabeza, jazzitarra, no whoper xl, q también a veces, ya se sabe que los principios y los hábitos son tan mutables como las manias en una espontanea noche de licores con ganas de ingeniárselas para ver como probar algo nuevo.

A veces me aburro de no estar aburrido, y otras tantas me entretengo solo pensando lo muy entretenido que ando, aunque este aburrido a ojos del aburrido ajeno, y por eso agosto templa mi vela, con memento post-it en mis muñecas que recuerdan la dirección del viento, caminar, aunque no se ande, esa es la cuestión, coger estas islas en invierno y traer el calor, coger las islas en invierno y galaxeolo; por eso no me quise enterar de que los bajos del rhin seguirían albergando al mismo tropel de cada año, q el sardinero suda y el bus 5c1 se va por General davila hasta Valdecilla, achust! Estornudo con escalofrío, de alejarse otro año premonitorio y seguir rozando algún albergue donde no poderme albergar.

Quiero irme, quiero seguir, quiero sorprenderme al fin, también quiero ir al festín amoroso, aunque no me guste Sevilla, y quiero ir a Amsterdam aunque llevo meses preguntándome sin respuesta el porqué.


Nancy es una seño, veterana, cerca los 45, aunque sabe deus, aquí las mujeres parecen enevejecer tan rápido que sus canas ganan la final del millón de metros vallas a la corteza terrestre en campeonato de rotación orbital, y tiene bastantes niños, creciditos y empequeñecidos, lleva un tupe curioso, como el de Mané, en paz descansaría?, cuando hacia la comparsa a Emilio Aragón en pleno boom telecinquero. Siempre falda de bajo gemelo, rosada, deslavada, como chándal de pana castroverdiano, y las mangas de sus chaquetas amenazan presuntuosa y constantemente con esconder deshilachados kleenex chupados para limpiar cualquier morrete con gotas de helado que se ponga a tiro. Es tímida, le hace gracia todo, pero no se rie con nada, sus dientes finos y afilados me cuentan en plan secreto de una precoz piorrea escolar, y la sonrisa se ha hecho tan pusilánime que solo quedándome callado con cara de playboy en paro la hace descontenerse.

Es mi alumna, de ciencias sociales, cada miércoles, cuando el sol manda un sms diciendo “chao san kristobal, mañ+luz xo imposibl+beyo” ella entra en clase, sentada con tanto silencio que parece la mujer de Luis Tosar en Te doy mis ojos, mira el libro concentrada en calibrar la antena del tupé para enterarse de la lección. A su derecha esta Grillo, que hace de peón en el asfaltado de la carretera perimetral, tiene una oferta para irse a Esmeraldas a trabajar instalando boyas de amarre, y a su izquierda está Bertha, que a sus siquiera 45 viste como prota de “Al salir de clase”, esta medio ciega, lleva cinta en el pelo de Jane Fonda, bastón de abuelo y está un poco enamorada del profesor de matemáticas. Abran sus cuadernos!

La semana pasada vimos como Juan Sebastián de Benzalcazar reventaba incas a espadazos en Tiocajas, donde los indígenas que lideraba Rumiñahui pusieron pies en polvorosa cuando el Cotopaxi comenzó a erupcionar cuál GH en nominaciones y pensaron que los dioses del ático les ajusticiaban por malos haber sido. Dijeron que mi sangre española era la misma que la de conquistadores violadores ladrones abusones cabrones, esos que ahora se ven en cada esquina del Madrid pijo, anunciándose en cada letrero indicador de la calle. La semana que viene es el examen y Nancy va bien preparada.

No entendía muy bien donde iba al principio, cuando rugió un motor por la isla. Un grupo de cholos canchalagüeros me asaltaron en la calle, pedían ayuda, habían dejado la escuela muy críos, porque nadie obligaba, porque pescar molaba, porque el mundo no existía más allá del faro del islote Five Fingers, porque si; ahora, la Organización Internacional del Mar exige el titulo de bachiller como requisito indispensable para poder obtener una matrícula y embarcarse, para ser timonel, marinero, aceitero, patrón costanero, para ser algo en el mar, donde ellos quieren ser. Bueno, ya se, sabía, pero ahora tengo lo que necesitaba, saber quienes querían, y busque un libro, y dos, y la ley de educación del Ecuador camuflaba un articulo 206, en cuanto abri esa pagina del libro, que en realidad era un PDF, salió Orión con castañuelas cantando polka disfrazado de Andrómeda disfrazada de cabra de la legión, y fuimos, y nos juntamos, y nos plantamos 80 en la Dirección de Educación, y se asustaron, y se taparon, se escondieron, se taparon, se maquillaron y se volvieron a esconder, pero como dice ice-man, da igual 8 que 80, porque lo importante es el volumen de la voz, un volumen que nota un arpa de fuerza en la garganta, y de ley, tuvieron que aceptar; ahora son algunos menos, porque cuesta, 6 años de colegio en solo un año? Bueno, como la UNED pero para vivir.


Y así avanzamos, los lunes con lenguaje, martes con naturales, miércoles con sociales y jueves matemáticas, hasta la noche, cuando los tigres gástricos rugen. Y me relamo, y veo que va, algunos estudian, otros no saben que significa esa palabra, pero quieren saberlo, y esa voluntad les da sabiduría, podrán hacer cursos OMI, embarcarse en lanchas de turismo y poder pagar el pasaje de avión cuando un hijo se embolie buceando o le pique una avispa y en la isla no haya antiestaminicos sin caducar, podrán. Otras seguirán con contabilidad, secretaría, psicología, educación infantil, otros trataran pasajeros con el gustazo del esfuerzo hecho, y Nancy, que aprobara todos los cursos, Nancy se cuidará de no tapar la luz del flexo con su tupé cuando este ayudando a sus hijos con las tareas, porque eso quiere, y por eso merece la pena sentirme colonizador y lo que Isabel la Católica disponga.